Что есть истина?

Где истина живёт?

В волнах ли голубых,
у берега плескающих,
в лучах ли золотых,
на туче пламенеющих?

Иль истина мелькает
в улыбке милой девушки,
идущей по тропинке
в запущенном саду?

А может она в искорках
в глазах её сияющих,
иль в звуках, словно бабочки,
со струн её слетающих?

Иль в сердце она прячется,
в шкатулке драгоценной,
как прочее, что хочется
ещё мне сохранить?

Но что же сердце ранит,
печалюсь ли тому,
что истину в рассвете
увидеть не смогу?
 
И в пурпурном закате
не прячется она,
хотя бы только в снах
мелькала б иногда.

Вот садом изумрудным,
по тропке я иду,
и гроздья виноградные
с ветвей сорвать хочу,

и вдруг порывом ветра
из ближнего окна
чудесная мелодия
излилась на меня.

И в сердце, словно вихрь,
ворвалась она властно,
как будто обещание
несбыточного счастья.

И стало тогда ясно:
вот, что ещё не снится,
и где она незримо
в сохранности таится.

И я затем случайно
на небо поглядел,
там солнца луч, прорвавшись,
на туче пламенел;

и встал я у скамейки,
и там в траве лежал
платок её кисейный,
а в воздухе витал

едва заметный аромат
её особенных духов,
как отзвук снов неясных,
неуловимых, но прекрасных.