120 дней
Так, будто пуля в голове,
Я выбираю ,тех кто молод,
Для ласк на пламенном одре.
Вокруг шипят чужие лица ,
Всё говорят они: ”Постой!”,
А я горю ,желаю слиться
С чужою плотью наубой.
Глаза уж тлеют от желаний,
Паяц кричит: “Замри, забудь!”,
Но телу наплевать на приказания,
Что издает не яростная грудь.
Свидетельство о публикации №115070106500