Ржи поля, пшеницы, рапса и фацелий.
Это не Тбилиси, Дели и Ткварчели,
Здесь у местной пищи скромный, пресный вкус.
Здесь не поселился папуас, индус.
Не еду далёко за реку,
Брожу где-то не далеко.
Не слышится ни кукареку,
Не доится тут молоко.
Пахарь занят делом. Хлеб – его вопросы
Доит гнусы тело, наши кровососы.
Пашут тут, как негры, дёшев рабский труд,
Платит за аренду им копейки плут.
Приедет лишь изредка кто-то
По ягоды или грибы.
Уехал народ на работу,
В лакеи к жулью и в рабы.
Люди полуголы, съели все колхозы,
Опустели сёла – им, что баба с воза,
Не уймётся вредный, жирный кровосос,
Дань качает с бедных нефтяной насос.
Зачем нам нужны кровопийцы,
Банкиры, бандиты и власть.
Плуты, олигархи, убийцы?
Не лучше ль не грабить, не красть?
Гнус
© Copyright: Вячеслав Стебаков, 2015
Свидетельство о публикации №115070100566
Свидетельство о публикации №115070100566
Рецензии