Они рождаются из ни откуда,

              Они приходят ни откуда,
              порой уходят в никуда,
              лишь появляется строка
              за ручкой тянется рука.
 
              Вот так рождаются они,
              созвучные твои стихи,
              ложатся строчкой за строкой,
              успеваю я писать рукой.

              Как семечки по кругу в шапке,   
              ложатся на бумагу шатко,
              я исправляю, добавляю,
              и строю рифму, повторяю.
 
              Рождаю стих, то очень быстро,
              то очень медленно порой,
              как ноты пишет тот маэстро
              диез каракулей горой.

              Убегают в небеса слова,
              кишат, обгоняют словеса,
              не успеваю их записать,
              как вновь рождаются опять.

              То хочется их уловить,
              переставить, порой забыть,
              как прежде  смыслом обновить,
              поставить в строчку и упростить.