Утренняя

Горлом стонет сап спросонья.
Встаю, морщу лоб, болит «бошка».
Пятница была вчера, иль не вчера.
Свет от солнца прямо в мозг,
Колит иглами рассвета,
Пробирая до нутра.
Завожусь как старый дизель,
Скрепя, чихая, и дымя,
Но уверенно ползу на кухню,
Всеми членами семеня.
Захожу, врубаю чайник.
Мооой спаситель, жизнь моя.
Подхожу, сажусь, и мысли.
Нет, так не как нельзя.
Что за «алкомарафоны».
Что за жесткая резня.
Что за глупая привычка,
Жахать с пятницы,
До субботнего утра!
Щелк! спаситель безотказен.
В чашке мается ботва.
Греюсь кружкой.
Счастьем наполняет,
Гримасу, одутловатого лица.
Собираю крохи мыслей.
Может ради оправдания.
Ну а может от стыда.
Почему все так вот вышло
Не как раньше, не как всегда.
Потому что, раньше в смеси,
Алкоголя и веселья,
Была равная пропорция.
А сейчас все меньше куража.
А так хочется остаться.
На задоре, и азарте.
Что бы ярким, резало глаза. 
Но нет, прошла пора!
Бросаю эти пьянки к черту!
Хоть может, доживу до ста!