Rum elegy of мorning

ром выливается на пол.
кажется, что это дождливое утро где-нибудь на окраине,
или возле центрального "Парижа",
или это сырые облака в стеклах офисных центров,
или на крыше строек - с них лучше всего слышно утренний шум города, будущего еще вчера вечером пьяным,
или это рассвет у зеркал бара "Ливерпуль",
(помнишь, 5 утра, мы ждали, когда начнут ходить первые автобусы?)

просыпается R., подушками пальцев снимает утреннюю росу с с её век.
просыпается G. - он пишет черной ручкой стихи на её белых руках.
просыпается J.
J. будит её шепотом по спящим ребрам, шепотом об океанских волнах.
просыпается L. - он отгоняет её сон поцелуем в губы
просыпается B., ставит ей синяк на бедре и орёт - просыпайся.

(W. не просыпается - он просто никогда не закрывает глаза
inside of you).

в своих снах мы чуть более искренни, чем на самом деле.

утро табачного дыма - Девоншир Хаус,
ароматизированного ромом и вишней - Паркшот на Кью роад.
утро. недопитый кофе.

утро неоновых слов, подожженных большими походными спичками,
они оповещают о 23-ем причале и речном рассвете
оповещают рыб,
потому что на Набережной
нет ни одного человека.


18.06.2015