Только бы не скукситься,
Не замкнуться в мыслях.
А они, всё крутятся –
Петли, в петлях лица.
Надоело падать,
Разбиваясь в кровь,
Что со мною делает
Поздняя любовь?
Траурною лентой
Обвила судьба,
Ноги, в цементе,
Стало быть – беда.
Не могу поверить,
Что чувства – это пыль,
Взяли, разлетелись,
И завыл ковыль.
Выйду в чисто поле,
Заведу разговор с луной,
Она скажет мне – «Плюнь на горе,
Ты самый лучший, просто мир такой!»
22.11.2005 год.
Сопли-слюни
© Copyright: Чернозём, 2015
Свидетельство о публикации №115062909253
Свидетельство о публикации №115062909253
Рецензии
