Дом

Был человек. Он строил дом.
С мешком цемента за плечом
Он строил годы, день за днем.
Довольно молотком стуча,
Он каждый день закат встречал.
Извел он тонны кирпича.

Он был и плотник, и маляр,
Электрик, грузчик, кашевар –
Разносторонний экземпляр.
Ему сопротивлялся мир,
Он, как умел, его кроил,
Себе прораб и бригадир.

Крепил законы бытия
Из разномастного сырья,
Герметизируя края.
Фундамент – воля, стены – честь,
Колонны – сила, погреб – месть,
И окна – хобби, штучек шесть.

Зал – одиночества хай-тек,
Но спальня – суть восточных нег,
Стыда малюсенький отсек.
Все было на своих местах,
Азарт, ум, совесть, боль и страх,
Комп на столе, вино в шкафах.

С годами рос домопроект,
Привычек хлам, страстей комплект,
Друзей оптический эффект…
-----
Он хаос мира приводил
К порядку в меру скромных сил,
Пил виски, спал и не любил.

Пока однажды прочный дом,
С таким построенный трудом,
Не заходил вдруг ходуном.
И испугался человек,
Совсем один, метель и снег,
Никто не пустит на ночлег.

Быть может, он сошел с ума?
Не видел, как пришла зима.
Вокруг такие же дома.
Но прочен и высок забор,
С бродягой краток разговор,
А значит – это приговор.

Судьба его теперь смутна,
Похожа на обрывок сна,
Куда же выведет она?
Быть может, это был не дом,
Добытый собственным горбом,
А просто разум скован льдом?