Позабыл сам себя
во хмелю,
Потерялся где правда,
где ложь,
Громко в след нам кричал:
«Застрелю!»
А в рукам сам держал
острый нож.
И бежал, спотыкаясь,
дурак.
Мы ему показались
врагом.
На пути у него
встал овраг,
И он с лету туда
кувырком.
Озирался народ
на него,
Обходя чудака
стороной.
Он, казалось, не зрел
никого,
Лишь за нами бежал,
как шальной.
Он бежал, и сверкал
острый нож,
Только двигались мы
все быстрей.
Дело в том, что мы –
это ложь,
Надо меньше так пить –
до чертей.
Одна история, рассказанная одним из её участников
© Copyright: Александр Сергеевич Холодов, 2015
Свидетельство о публикации №115062905913
Свидетельство о публикации №115062905913
Рецензии
