***

Разбросаны кисти,
И сломан мольберт.
В руках,чуть сутулясь,он держит конверт.
Не первый,конечно,быть может, второй,
Но строчки из них будто топчут ногой.

В них правильным взмахом холодной руки
Вместилось всё то,что когда-то сожгли.
И в каждом письме всё былое,всё то же.
В последнем писалось: "Ну что ж,подытожим".

"Ну что ж,подытожим".
Ни дрожи,ни страха.
Лишь изредка сердце глумилось его,
Когда он своим неправильным взмахом
На холст возводил очертания её.

И видели стены её превосходство ,
И помнила кисть её правильный стан,
И сам он считал (почти ненарочно),
Что в женщине этой нашёл он свой храм.

Нашёл он всё то,что когда-то обманом
Он видел в чужих опустевших глазах.
От тех глаз он был лишь приторно-пьяным,
А в этих глазах не видать было дна.

Но муза его не была его светом,
Как глупый художник всё время считал.
На письма её не нашел он ответа.
Итогом,увы,оказался он сам.