Молитва

Вечер славно прошел. И закат закатился исправно.
Было не о чем думать. И нечего больше терять.
Я наткнулся в кустах на святого на старого Павла.
Отшатнулся. Споткнулся. И понял – не убежать.

Он не сделал ни шагу. Лишь плыл впереди, не моргая.
Я бежал и бежал. И последние силы – в песок!
Я упал. Он стоял. Неизвестно, чего выжидая.
Я лежал и молчал. Попытался проснуться. Не смог.

Он был здесь. Он схватил меня за ворот в то же мгновенье.
Он черкнул по мне знаком святого Креста.
Он сказал: На колени. Проси, безнадежный, прощенья,
Недостойный ни взгляда, ни щепы Распятья Христа.

И тогда я предстал пред обитым Небесным порогом.
Я толпу растолкал. И ногами – на острый, на край!
Я просил, умолял: отпусти меня, Господи, с Богом?
И ушам не поверил, услышав глухое: ступай…

А земля у постели – прозрачней небесной пастели,
Будто старый Чюрленис дожил до последней весны.
Мне хотелось проснуться. Коснуться её еле-еле.
И сказать ей: родная, какие ужасные сны.