Паломничество духа

Мои стихи чуть-чуть узорные,
Стихи совсем не иллюзорные,
Струящиеся и цветистые.
Не лишены, порой, иронии.
Как будто даже комильфо.
Читать кому-то ведь не зазорно их.
Они ведь откровеньем чистые,
И от души, от всей души
Дались мне - знай себе пиши!
(Хотя, дались мне нелегко!)
Пускай немного перебрал я
Со слогом или, скажем, тропом,
Или загнул не так, приврал я,
Ты уж, прости меня, читатель!
Наверное, сего податель
Свалил всё в кучу, этим скопом
Хотел сразить тебя наотмашь,
Чтоб ты, мил друг, стихом проникся,
Чтоб расцвело внутри (ну, то-то ж!)
Чтоб с  моим духом ты пообвыкся.
Да, где-то мутно, а где наивно.
Кой-где изрядно, а там пискляво.
Но как-то чудно, и как-то дивно
Сие представить для вящей славы.
Помилуй, братец, чего же боле
Алкать ты можешь? Ведь, ты пиит!
«Ан, нет», - скажу я, - «в моей лишь воле
Катать словеса в седой гранит!»
Не надо, други, толпы признанья,
И фиолетов мне пиетет.
Стихи ведь только игра сознанья,
Меня частичка, души портрет.
Что наболело, что за иконка
Всплывет, коль в душу я бросил взгляд.
И вот словечки по кромке тонкой
Ложатся в строчки, поют на лад
О том, о сём ли, о разном, всяком -
Таков мой в виршах самоотчёт.
Когда писал я, смеялся, плакал,
В душе молился, и сколь ещё
Уж не упомню, что пережил я…
Задел, пусть малый, но всё же есть.
Стихи соткал из фибр и жил я
Моих душевных - вот, вышла песнь.
Стихи мои, как пилигримы
Души и сердца свершали путь.
В них дух, исканье объёмны,  зримы,
И кой - какая земная суть.
Коль ты читатель, в числе немногом,
Прочтёшь си вирши, поймёшь чего,
Так не суди же, их слишком строго,
А лишь: «Мудрёно. Они того!
Как, шельма, ладно! В слезу пробило.
А здесь в чём смысл, и на кой ляд
Он врёт, что даже меня стошнило!
А тут, потрафил! Шалишь, ты брат!»
Скажи, и только. А мне и хватит.
На стиль найдётся всегда судья.
Ну вот, что сделал – примите, нате!
Вот – слог. Вот – поиск. Вот это – я.