Всё. Ты ушла. На йоту не поняв,
Что потеряла, чем столь трепетно владела.
Ведь исключительной жила стезёю, вняв
Казалось бы лишь только зову тела.
Так что же здесь не так, тебя тревожит что,
Предтеча ветерка, касанье паутинки?
Идя ко сну, смеясь, или садясь в авто,
По твоему челу мелькнёт грустинка...
Мне кажется, что знаю я ответ.
Но нужно ль хлеб давать непосвящённым?
Себя спрошу. И сам себе отвечу — нет.
Пусть этот мотылёк летит, пока неопалённым.
Лишь на мгновенье где пересеклись
Душа с душою, крыльями коснулись?
И воедино слившись, вознеслись,
А опустившись, сразу разминулись.
Да, время лекарь и надежда мнит,
Что жизнь идёт и ставит всё на место.
Что мотылёк к пожарищу летит...
Но жизнь твоя. И мне не интересно...
Мотылек
© Copyright: Борис Марков, 2015
Свидетельство о публикации №115062901970
Свидетельство о публикации №115062901970
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.