Художник одного портрета

В его коллекции картин, один и тот же образ
Он рисовал её портрет, из года в год,
Так много лет...

Когда в своём саду она, с заботой трогает цветы
Когда уста озарены, улыбкой дивной красоты
В тот миг, художника того,  были исписаны листы!

И грациозною походкой,
Порхала будто ей не ловко,
Под шляпкой пряча робкий взгляд
Когда завистливо молвят -
« Отличный вкус!» «Какой наряд!»
Послушной кистью этот взгляд, был передан бумаге.

Всегда в её событий центре,
Всегда он рядом, но, в тени…
"Эх, только б знала бы…" - вздыхал он,
Глуша в себе огонь любви.

И всякий раз всплывал вопрос тот,
Ну? Кто ОНА? И кто есть, ты…
Художник, нищий, неприметный,
А что есть ценного? Холсты?

Быть может внешне  серый облик
Зато в душе его цветы!
Цветы из самых ярких красок,
И ярок мир его внутри!

Он там богат, красив и статен,
Вокруг  « желающих» не счесть ,
А он всё верен лишь той даме,
Что на его портретах есть…

Когда услышал ненароком,
Что вскоре уезжает в Прагу,
Её он с грустью провожал,
Перенося боль на бумагу.

И вот оно – года  зависли,
Кидал он взгляд засохшей кисти.

И не сказать, что одинок
Он в серой комнате своей,
Ведь, эти годы он провёл,
По-прежнему любуясь ей!

Улыбка, боль, печаль и смех,
Такая разная на всех!
Осталось только это… да…
Но лишь с бумажного листа
Она не отведёт глаза
Как было бы при встрече…
От этого и легче.

В её отсутствии он жил,
Теша себя одной надеждой –
Скорее взять бы в руки кисть,
И наблюдать за ней  как прежде!

Спустя примерно, пару лет,
Вдруг, загорелся в окнах свет!
Тогда, не знав предела счастья,
Он кисти взял, забыл ненастья.

Но тени, что были от света,
Кидали странно силуэты
Её узнал конечно сходу,
А кто второй? С какого роду?

Ревниво крикнул - что за мода?
Являться к одинокой даме
Глубокой ночью! С чемоданам!

Забилось сердце от незнания,
Как вдруг, пришло и осознание!
Так неужели… эта дама,
Теперь, не одинока вовсе?

И ведь, не зря он с чемоданом?!
А вдруг, руки её попросит?!

И не сомкнув той ночью глаз,
Он ждал, когда наступит час.
Почти к обеду, он настал…
Художника врасплох застал…

Полуоткрытыми глазами,
Смотря в окно своей хибары,
Он наблюдал как по  бульвару,
Они шагали словно пара!

Высокий, знатный господин,
Одетый – будто дворянин,
Её под руку вёл он гордо,
Кидая взгляд на всех свой твёрдый

Она, скромна и так ранима,
Так счастлива и, так любима…
Им в след смотреть невыносимо,
Скажите, где набраться силы?

Хотел он сжечь в тотчас портреты,
Из головы гнал силуэты,
И кисти выбросить пытался,
И в горе по полу катался,
Но гордо встал и сил набрался!

Он подошёл к портрету дамы
О той что грезил он годами,
Взглянул в глаза её смущенно,
И улыбнулся, робко, скромно…

Да…  Всё сложилось как сложилось,
Иначе не могло и быть…
Могла – ль, когда то эта дама,
Простого парня полюбить?

Не раз тянулись руки к кисти,
Но не решался он их брать,
Когда немного поразмыслил –
А что я стану рисовать?

Как та изысканна, ранима,
В руках чужого господина?!
Как обходителен он, мил!
На это мне не хватит сил!

Тянулись дни, тянулись ночи,
Держать в себе, нет больше мочи!

Прошла молва, что завтра утром,
Блошиный рынок приезжает.
Он знал прекрасно, что та дама
Его охотно посещает.

И с первыми лучами света,
Смахнул он пыль с её портретов!
Набрался смелости и, в путь!
Решил он твёрдо – будь как будь!

Среди другого антиквара,
Нашёл свободный он лоток,
И у «держателя» базара,
Купил он место на денёк

И аккуратно, на газету,
Он возложил её портреты.

Восторг людей не передать,
Они столпились у прилавка,
Его работы изучать.

Он улыбался мило, скромно,
Твердил «спасибо» монотонно,
Всё так же бегая глазами,
Нет ли в толпе, той  самой дамы?

И участился сердца стук,
Её в толпе увидел вдруг!
С ней господин, её шагает,
Целует  ручки, обнимает…

И он с тревогой понимает,
Она его не замечает!

Тот господин, за локоток,
Ведёт её в другой лоток!
Что делать? Крикнуть?
Нет, не стоит…
Да так ведь, можно напугать!
Смирюсь ,пожалуй, так привычней…
И буду просто наблюдать...
Как силуэты этой пары,
С других лотков берут товары.

К ней подошла одна старушка,
На ушко что - то ей сказала,
Причём достаточно сердито,
Его лоток, ей указала!

И дама резко обернулась,
И удивился господин!
К нему стремительно помчались,
Не видя остальных витрин.

Он замер  в приближении дамы,
Осудит? Нет? Что ждать? - Не знал он!
И вот он - истины момент,
Того что ждал он столько лет!

Замедлив шаг, смотрела дама
На то, что он творил годами
И господин в недоумении,
Глядел на все его творения -

Как прикасается к цветам,
В саду гуляет по утрам,
И то, как уезжает в Прагу...

Спросила голосом дрожащим -
Ты всё это предал бумаге?

Художник, выдохнув, ответил –
Да, виноват ... ,Простите, леди!

И в тот момент, смотря в глаза,
С её ресниц стекла слеза!

Художник - нищий, неприметный,
Зато в душе его - цветы!