Стали быстрее часов и минут обороты.
Жизнь не поэма - эпистолярный роман.
А между нами семнадцать часов перелёта
- всего-то -
Атлантический океан.
Поздно жалеть, стало тесно в судьбе одноместной:
боинги в небе летят, и плывут по морям корабли,
соединяя пространства маршрутом известным -
нас разделившим.
Тебя растворившим в дали.
Кожи молочная бледность, глаз отблеск, припухшие мочки,
скрытые в зарослях чёрных тугих завитков
развоплотились навек в запятые и точки,
скобок улыбки и гладкие столбики слов.
В этих словах наша близость и нежность забыты,
пульсов неровных и быстрых давно завершён диалог.
Самоирония и описания быта -
вот наполненье экранных мерцающих строк.
Как отвечать, не кричать, не печатать капслоком,
как проглотить неприличной влюблённости ком?
Как объяснить, что писать мне оттуда жестоко:
мне не до писем -
мне надо тебя целиком!
Переписка
© Copyright: Вита Черёмухина, 2015
Свидетельство о публикации №115062801104
Свидетельство о публикации №115062801104
Рецензии