The young rose...

Отчего вы судите эту юную розу,
За шипы эти - рук ваших творенье?
Ведь это вы обжигали её лютым морозом.
И это вы лепестки её рвали, без сожаленья.
Кто дал вам право считать себя главным садовником,
Знатоком и вершителем окружающих судеб?
В руках - садовые ножницы, чтоб под себя всех ровнять.
И быть иначе не может, и быть иначе... НЕ БУДЕТ!
Под колпаком её пряча, за толстыми стёклами.
Вы не давали познать ей прелесть жизни дыхания.
Ни ветерка той прохлады, ни тепла лучей солнца.
Ни свежих капель дождя, ни взглядов тех созерцания.
И после, вдоволь насытившись, этой ролью Вершителя.
Вы просто взяли и срезали, процессом тем наслаждаясь.
Как душа этой розы - чистой, юной, наивной.
Сгорает в огне и во льду замерзает.
Так знайте истину жизни, такую простую...
В итоге всё на круги свои возвращается.
И те шипы, что ваши поранили руки.
Это жизнь юной розы той, что... ПРОДОЛЖАЕТСЯ!

22.06.2015