Серой кистью сквозь столетья, когда тихо плачут небеса,
Слепой художник поднебесья писал портрет, не зная сна,
И в чистой глади акварели, на том прозрачном полотне,
Без лишних слов и канители возник тот образ в тишине.
Он как признание в письме, был создан бережной рукою,
Но портрет размыт во мгле, поглощён он чёрной тьмою,
Только в свете первых звёзд, подойдя к окну чуть ближе,
Ты увидел образ - дождь, в тонкой, светло - белой ризе.
Как тонки черты лица, что мелким бисером прошиты,
Лишь прячут светлые глаза, те волосы в кудрях завиты,
Этот взгляд ласкает светом, той дорогой, родной души,
Её не стало прошлым летом, другой такой же не найти.
Образ был настолько близко, что стоит руку протянуть,
Только ветер шепчет тихо: нельзя ведь время обмануть,
Казалось это сон, виденье, любимой нет теперь в живых,
Но послано ему знаменье: молись за упокой родных.
Серой кистью сквозь столетья...
© Copyright: Венера Вафина, 2015
Свидетельство о публикации №115062709175
Свидетельство о публикации №115062709175
Рецензии
На это произведение написано 17 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.