Уставший поэт
Он жизнь свою ломал, как апельсин на дольки. Делил себя на всех, и каждый раз с нуля. Свой век он проживал, как старенькие полки. Под тяжестью посуды, на кухне бытия. Стирая пыль рукой со старого портрета. Он видел отражение своих печальных глаз. Никто не замечал уставшего поэта. Бродившего по улицам, среди прохожих масс. (Павел Шестаков)
© Copyright: Павел Александрович Шестаков, 2015
Свидетельство о публикации №115062703616
Свидетельство о публикации №115062703616
Рецензии