Я рад бы, рад бы умереть,
Но не могу. Сковав усталость,
Могилы мне досталась твердь,
Как жаль, что смерти не досталось.
Меня замучила тоска.
Лишь пульс скрипит на нежной шее:
Шуршат, как мошки у виска,
Души седеющей траншеи
И луч от солнца по стене
Стекает в жизни нежной раны.
Ты тоже спишь в веретене
Неопьянённого дурмана.
Ты тоже ждешь, что на стекле
Прилягут каиновые тени,
Что растворятся в сизой мгле
Души траншейные сплетения.
Что осень ныне не придет
Ласкать забытые соблазны,
Что жизни круглый нищий год
Настанет вдруг крестообразным.
И рада, рада б умереть,
Исцеловать свою усталость.
Как жаль, что в жизни- только твердь,
А смерти в жизни не досталось.
Колокол
© Copyright: Ковальский Владимир, 2015
Свидетельство о публикации №115062609387
Свидетельство о публикации №115062609387
Рецензии
Какая душевная боль! А стихотворение красивое!
Ольга Пламенная 03.04.2016 23:35 • Заявить о нарушении
Ольга Пламенная 03.04.2016 23:35 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.