обратно

а я открываю глаза.
и вижу бездомные окна
в которых горит тусклый свет,
в которых нет жизни,
и мутные стёкла
немыты уж несколько лет.
за стеклами нет занавесок,
нет пыли, нет крови,
нет смелых идей,
нет хрупких костей,
нет страха, нет боли,
нет слез и нет воли.
за стёклами только ослепший вопрос:
где смысл, где правда, зачем же я рос?
хватаясь за ржавенький трос
из чьих-то преданий, мечтаний и слов,
пытаясь казаться не мёртвым,
пытаясь кому-то сказать, что готов
лишиться оберток,
себя самого ты пускаешь в расход
и зубы стучат от обиды.
ну разве не видно?
я вырос, дорос.
скажите, зачем это было?
зачем я пронес своё тело и рыло
сквозь джунгли времён?
в ответ тишина.
а все потому что ты чуешь,
что самый неважный вопрос задаешь.
а тот, основной, на который ты ищешь ответ
ты просто не помнишь.
а вспомнишь лишь только
когда вновь в начало придешь,
и все обнулится.
когда, наконец, доползешь,
когда твоя плоть загорится,
когда ты обратно умрёшь.