Облака

Опять остался в дураках,
недоумённо в облаках
ища, какая тайна есть:
кто мог их в эту синь вознесть?
как они вытканы из шёлка?
и где искусная иголка,
что ловко облака сметала?
Коль б знал, мне б этого хватало
их распознать наверняка…
Но не разгаданы пока
по божьей воле облака!
Непринуждённо так строка
к строке ложится. Облака
легко рифмуются. Легка
моя рука и голова,
когда я тку мой стих. Едва,
меж тем плетутся облака
узоров нежно-голубых;
а на листе словес клубы. -
Так просто я в своих стихах
вам вторю всё об облаках.
(Как легковесны эти рифмы!)
Секретный вскрыть могли бы гриф мы
и рассекретить их.  В стакан-
туннель я жизненный гляжу,
ответа я ни нахожу:
(так узок блеклый кругозор,
и я, стыдясь, потуплю взор)
зачем бесцельно так нестись,
 в необъяснимости пути,
чего-то дивного искать?   
Молчат, несутся облака.
А их легко нарисовать –
не надо ширь на холст бросать,
а хватит одного мазка. -
Лазурь чуть теплится, тонка:
расплылись в масле облака.
А иногда и ширь и толщь
на холст кидай везде и сплошь:
Цейлон, Борнео, Целебес
плывут по полотну небес.
Для умного ли, дурака,
поэта, старца, чудака
придумал кто-то облака?
Я здесь живу, они вверху -
вольны, чисты как на духу.
Живу, и думаю о дне,
когда спустившись с облаков,
так просто, без обиняков,
как откровение ко мне,
на крыльях нежный лазурит,
вдруг ангел трепетный слетит!
               
                26.02.2015 г