***

В рукописных, в печатных строчках,
На картах, в картинах и чертежах
Независимо, чей тут почерк
Я ищу лишь признанье: Для чего?

И в сиянье солнца  ясном  иль тусклом
В свете звезд, что от нас далеки
Мне одно непонятно: К чему всё?
И опять мне ответ не с руки

Завыванье ветра строптиво-безуглое
Журчанье издали притекщей реки
Напоминает всё то же , загадочное
И там лишь вопрос, ответ- догони.

В путь отправился  отправился Я,
И в месте заветном, где горизонты,
Где далии вблизи  и все вместе сходится,
Останется  немолчной тягота вопрошаний.

И вопросы изводят  наглостью тёмною
И ответы чужие слишком, легки
Признаю одно, что я – вопрошающий
Нет ответов, кто спросит у темной реки

Нет ответов вечно спрашивающим
Улетающий ветер.  Дыханье которого
Во  все дни  -  туман;  сознанья алчущее,
Понявших, что  обмануты  близостью

Мира. И сами они – ураган вечных загадок.
И сами они будут, конечно,  ответом.
Окончательным. Как океан волнующихся
Свершаний. И бесповоротным.