Какие они, падшие ангелы?

Я смеш­ная. До бо­ли смеш­ная.
Я по­те­рян­ный пад­ший ан­гел.
Я уже не вер­нусь. Я знаю.
Я дру­гая. Сов­сем дру­гая.

Вы же зна­ете: мы не веч­ны.
Хо­тя лю­ди та­кие тва­ри...
Про­да­ют свою ду­шу за ме­лочь,
А по­том уми­ра­ют го­да­ми.

Мы не ан­ге­лы, зна­ешь, не ан­ге­лы.
Хо­тя в жиз­ни и так бы­ва­ет...
Мы хо­тим по­лу­чить бес­ко­неч­ность,
А по­том всю жизнь стра­да­ем.

А, быть мо­жет, за­ду­мать­ся сто­ит:
Что за веч­ность, что за бес­ко­неч­ность?
Тог­да жизнь ни­че­го не сто­ит,
Раз от­дал её так бес­печ­но.

Ищешь крылья на мне? Но вряд ли
За спи­ною мо­ей их уви­дишь.
Я по­те­рян­ный пад­ший ан­гел.
Все ме­ня те­перь не­на­ви­дят.

Я же глу­пая. Да, я глу­пая.
Хо­тя там я тор­жес­тво­ва­ла.
Я всю жизнь о дру­гих не ду­ма­ла,
Лишь люд­ские гре­хи счи­та­ла.

Я те­перь же на тварь по­хо­жа,
Я не ан­гел, нет, я чу­до­ви­ще.
А сей­час я ищу воз­мож­нос­ти
Уме­реть от мо­ей бе­зыс­ход­нос­ти.

Я на­ив­ная. Да, на­ив­ная.
От­то­го и так труд­но взды­хаю.
Я люб­лю те­бя. Слы­шишь, ми­лый?
За те­бя я сей­час уми­раю.