Она...

***
Она цветёт среди альпийских трав в сиреневых лугах высокогорных, там, где земному кончиться пора, но небу не найти ещё опоры. Её цветок — из тысячи цветков — живёт тысячелетья под снегами, проснуться в должный час всегда готов, как только луч его разбудит память.

Назад столетья — в дальнем далеке, под солнцем процветающего Рима, и на межзвёздном световом витке, и во дворце, и в домике из глины, и в будущем, и в прошлом — смысл людей, свечение их уникальных аур, она нам шепчет: получи скорей то, что судьба тебе подносит даром. 

И в ней мы повторяемся в веках, и ей мы освещаем лабиринты, где капает со стен наш древний страх, и веры все светильники разбиты. В крестьянине эпохи пирамид, в кочевнике, несущемся за ветром, в учёном, изучающем наш вид, её черты бесспорны и заметны.

И лишь они исчезнут — мир падёт, закружится в обратном беспорядке, и тёмный хаос явит свой черёд, вдруг оказавшись за стеною рядом.

ОНА пронзает все века — копьём, громадным и теряющемся в звёздах, и в ней мы человека узнаём, вглядевшись в зеркала событий грозных.

***