Восторженная улыбка боли

Бывает так, что человека любишь,
Но не оцениваешь глубину.
Бросаешься на ветер, чувства губишь,
С другими шляешься, не осознав вину.

 Приходишь в полночь весело играя,
С тем кто был дорог так тебе вчера.
Ты лжешь ему и даже забавляет
Тебя его обида и хандра. 

И вдруг увидишь ты глаза родные,
Они уже не плачут, не скорбят.
И слезы его высохли немые.
Глаза тебя уж не боготворят.

Ты робко смотришь, вглядываясь в тени
Найти пытаясь тот же детский взгляд,
А там лишь ночь и бездна,
В упоении ты падаешь пред ним, себя казня.

А человека нет. Все тот же образ,
Все тот же дом и краски и цвета,
И кажется тебе, что ты все тот же.
Все точно так же. Вера умерла.

Ты хочешь закричать, чтоб он увидел,
Чтоб вновь прозрел и ожил, наконец.
Стоишь, как гость, нет прав зайти в обитель,
Что скажешь тут? Ты сам себе кузнец.

Ты глупо врешь, что это не разлука, 
Что нужно только вспомнить вечера,
Как вы бродили вместе в переулках,
Как коротали время до утра.

Но человека нет. Все тот же образ,
Все тот же дом и краски и цвета,
И кажется тебе, что ты все тот же,
Все точно так же, вера умерла.

И выбежав, в отчаянии на волю
Ты закричишь в толпу, что был он, что живой,
Как будто Бог услышав этот вопль,
Отдаст тебе желанное тобой.

Но человека нет. Все тот же образ,
Все тот же дом и краски и цвета,
И кажется тебе, что ты все тот же.
Все точно так же, вера умерла.

Ты мечешься, ты мчишь домой обратно,
Там тишина тебя встречает у дверей,
И улыбаешься некстати, виновато.
Улыбкой боли не унять страстей.

И чувствуя потерянность слепого,
Стоишь чужой с чужим, лицом к лицу 
В попытках о любви сказать хоть слово,
Но нету прав на это подлецу.

Бывает, любишь ты человека, но не осознаешь этого. Не задумываешься, не ценишь.
 А потом возвращаешься как-то домой, ждешь, что тебе откроют дверь с криками "ура", с безумными объятиями, ждешь снова найти те доверчивые глаза, услышать любимый голос, радующийся тебе. Открываешь дверь, а там тишина. Тогда сердце забьется так неспокойно, вбегаешь в дом перепуганный, но... облегчение. Твой любимый на месте. Вот он сидит, перед тобой. Все вроде точно так же, но что-то не так. Всматриваешься, ищешь. И не находишь своего любимого. Сидит чужой, холодный, бесчувственный человек. Живой внешне, мертвый внутри. Уставший от обид, от боли, которую ты причинил ему. Конечно, ты не веришь, что это серьезно. Он же столько раз прощал тебя! А что же теперь? А теперь внутри него веры не стало. Отморозились чувства. Он сам, любовь его умерла. Осталась оболочка.
"Не может быть!",-говоришь ты себе. Трясешь его, кричишь ему что-то, просишь. Кажется, расскажешь о прошлом, он вспомнит все и оживет. Но он ледяной. Ощущая себя потерянным ребенком, бежишь в отчаянии на улицу, кричишь всему миру: "мы любили друг друга, мы были друг у друга. И он, он меня любил!"
Зачем? Будто рассказав всем, что он жив, что он любил тебя, ты почувствуешь сопричастность с ним. Так, наверное, мальчишки гордятся своими отцами или матерями. Здесь мой папа был, мы с ним вместе тут были, он у меня такой..."
Рассказываешь с гордостью, словно бы о себе самом, и в этом не ощущаешь уже своего одиночества. 
Но мир, и вся твоя пустая болтовня не оживят в человеке веру, которую ты убил. Вина? Конечно тут приходит осознание. И вина, да. Заканчиваются все "игрушки".
Вновь прибегаешь к любимому. Но только нет его. Это уже твой фантом. Обнимаешь, согреваешь, кричишь ему, просишь прощения, благодаришь. Он тебя уже не в силах услышать. Тогда ты смеешься, делаешь вид, что все хорошо. Восторженно улыбаешься. Но внутри ад. Твоя улыбка всего лишь восторженная улыбка боли. Пытаешься не замечать реальность, не замечать своих слез. Вы так близко друг от друга. И рукой достать можно. Но бездна между вами. Один шаг и ты сорвешься вниз. Чужие люди.
Ты что-то лепечешь, некстати шутишь, отчего еще больше ощущаешь пропасть.
Так бывает. Когда придешь к человеку, только человека того уже нет.