Ее ничем не заслужить,
У бабки не наворожить,
Ее от роду не привить,
Указом не постановить.
О ней бессмысленно мечтать,
Возможно в книге прочитать,
Она крови не горячит,
Она в груди ребром торчит.
Еще крепка она как смерть,
А мне хотя бы раз посметь
Сказать, не воротя лица,
Сказать, что я люблю отца.
Но вянет слово на губах,
Как вянут розы на гробах,
И нелегко дается нам
Любовь к отеческим гробам.
Про любовь
© Copyright: Влада Абаимова, 2015
Свидетельство о публикации №115062401304
Свидетельство о публикации №115062401304
Рецензии
