Снова тихо смотреть сквозь синюю даль
на разводы глупой мечты...
Как некстати, мой милый враль,
ты вписал запястья мои в холсты.
Ты творил их дольше, чем бог творил
из ребра твоего мою дикую суть...
Как невовремя шёпотом ты говорил
мне на ухо простую любовную муть.
И дрожали запястья в ладонях творца,
и белели они на шершавых холстах...
Как же влажно и томно взгляд твой мерцал,
своевременно сердце поражая в сердцах...
творец
© Copyright: Татьяна Ракчеева, 2015
Свидетельство о публикации №115062309619
Свидетельство о публикации №115062309619
Рецензии
