По мотивам одной книги о поэзии

(Опыт развития некоторых утверждений)

Поэзия не есть литература.
Какой дурак или какая дура,
Какой самонадеянный злодей
Посмел в обратном убеждать людей?

Поэту наплевать на свой успех.
И, если честно, наплевать на всех
Читателей, писателей, поэтов,
На критиков, литературоведов…
(Коль тут литература ни при чём,
Не лезь ко мне с критическим мечом!)

Поэт — язычник. Ради свежих рифм
Он бьётся лбом об стол, об стенку, об пол,
И, если б с месяц ничего не лопал,
Он рифмами одними был бы жив.
Он идолов из звуков создаёт,
Он лепит их и знает наперёд,
Который звук с каким эффектом вякнет:
Тот заорёт, тот прошуршит, тот звякнет.
Решит передохнуть — но и в антракте
Его фонемы водят хоровод.

Поэтовы мозги — рыбачья сеть.
Ловец литот, метафор, метонимий,
Синекдох, — как справляется он с ними? —
И не расскажешь: проще окосеть.
Поэт лишь тот, кому дано суметь!

Наперекор лукавому уму,
Поэзия не служит никому
И ничему: политике, искусству,
Религии, науке, мысли, чувству
(Ну разве только чёрту одному,
Так как тому язычество по вкусу).

Любой поймёт, кто с логикою дружен:
Поэт и сам-то никому не нужен,
Поэт себе и царь, и господин.
И Пушкин говорил: «Живи один!»
А впрочем, Пушкин не совсем поэт,
Ведь он дерзнул пленять когда-то свет
Стихом публицистического толка,
А это не поэзия нисколько!

Поэт не должен лучше быть других,
Он даже быть хорошим не обязан.
Он лишь к стиху за ниточку привязан,
И всё ему чужое, что не стих.

Но тут читатель влезет в разговор:
«А если шулер он, обманщик, вор?
А вдруг возьмёт и мне нагадит в душу?
А вдруг такой понагородит чуши,
Что нашу славу обратит в позор?»

Вернусь же к утвержденью своему:
Поэт не нужен нафиг никому.
Никто не заставляет — не читайте,
А прочитали — на себя пеняйте.

Поэт — безумец. Речь его — потоп.
Не захлебнись! — не выплывешь потом.
Кто захлебнётся, — глядь, поэтом станет
И тоже — ну плясать безумный танец!
Остановить его любым путём
Пытаются неграмотные люди.
Возможно, так и вправду лучше будет,
Но… ширится безумие кругом.
Поэту что — ему весь мир тюрьма,
Он от тюрьмы стихом загородился,
А мир уже забыл, где свет, где тьма…
И если скажут: «Мир сошёл с ума!» —
Гордись, поэт, ты своего добился!

Сентябрь — 24 октября 2014