крик застывает в сахарной вате.
сворачиваются в округе все коты,
щипят на прохожих.
до чего же сейчас они на тебя похожи.
пасмурно и не ясно,
расшибаешь лбы на
первых препятствиях.
крик проходит через
головы блондинок,
через рты лысых прорабов,
через глазницы младенцев,
чьи слезы слаще,
чем рахат-лукум.
через звезду,
только на небо восходящей.
через ладони бледнолицей и изящной.
застыло и защемило что-то в затылке,
каждый знал,
как всё взлетает на воздух,
как легко разрушаются воздушные замки,
как рвота выводит организм на новый уровень,
как смешались всё краски.
реликвия прошедших времен
- черная майка,
пахнущая то ли тобой,
то ли горечью,
гарью,
одиночеством.
синие полосы -
свежесть мыслей,
когда крик застывает в сахарной вате -
остальной мир сдерживает дыханье.
thesceneisdead
© Copyright: Черный Катафалк Софи, 2015
Свидетельство о публикации №115062203880
Свидетельство о публикации №115062203880
Рецензии