Мой смысл трепетал на душных косьбах,
В молодых иголочках на соснах,
Сладко пахнущей пыльце по волосам.
Невольно вздрагивал на бешеных аккордах,
Замирал в тоске репризы,
И стремился, рвался в бездну, мчался к светлым облакам.
Мне казалось, мы не птицы, нам казалось, мы не дети,
Мы старались быть взрослее, врали лучше ребятни.
Но порхали как придется между пик вулканов в пепле,
Замыкали хороводы в странной для детей игре.
Ты казался отчужденным, смысл рвался, а ты плелся,
Наши мысли разведенны жили каждый по себе.
Только если стих - о чем-то, только если смысл - в ком-то,
Птицы - дети в парке с елками. То в тебе живет весь мир.
Смысл на кончиках пальцев
© Copyright: Пасс Сайд, 2015
Свидетельство о публикации №115062201685
Свидетельство о публикации №115062201685
Рецензии