Не вписался в идиоты...

Нынче в моде культуристы,
Мачо с пачками купюр.
Они падки на артисток,
Предстающих в позах ню.
 
Нынче в моде идиоты,
Что при высших должностях
Спорят с матушкой-природой
И мелькают в новостях.
 
Нынче в моде не натура,
Не любовь, не правда - блеф.
Без работы все амуры -
И без них впадают в грех.
 
Соблазниться очень просто
Пустотой, когда сам пуст
И не мучает вопросом
Некий дядька Марсель Пруст.
 
Ждёт соблазн тебя повсюду:
Летним днём, зимой в ночи
Ищут жертву дамы-вуду,
Ищут мачо-ловкачи.
 
Выхожу на перекрёсток -
Семь дорог лежат окрест:
По одним идти мне поздно,
А другие - тёмный лес.

Заправляюсь кислородом,
Отправляю в отпуск лень;
Чёрт с ней, с этой глупой модой,
От неё я в стороне,

Не вписался в идиоты,
Властным чином не оброс,
Но зато я беззаботно
За любовь пью вечный тост.

За любовь прекрасных женщин,
За любовь к своей стране.
Не тюремщик, не болельщик,
Не прислужник Сатане,

Человек свободной воли
(Знаю, много нас таких,
Не стремящихся под столик
Бар на роли крепостных).

В моде ложь и лизоблюдство,
Чёрствость, наглость и цинизм.
Пустотой полно "искусство",
Пустота проникла в жизнь.

Пусть нас меньше поголовно,
Но уменьем, не числом
Морок этих "скреп духовных"
Мы на кладбище снесём.