Мы — дети ветра, значит, дети птиц.
Куда лететь? У книги семь страниц.
Восьмую — недописанную — в топку.
Сложились дни причудливым листком.
Я буду помнить город, но потом.
Пока что ставлю джезву, кофемолку,
Две чашки — на кон. Стонут поезда.
Проститься трудно. В слове «никогда»
Три слога и, как правило, нет смысла.
Сбегает с места жизни адресант,
А за окном чуть теплится закат,
Сжигая неотправленные письма.
Мы дети ветра...
© Copyright: Чепушинка, 2015
Свидетельство о публикации №115062109277
Свидетельство о публикации №115062109277
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.