Гул затих. Я вышел на подмостки,
как выходил когда-то в снах,
вдалеке слыша отголоски,
что писал об этом Пастернак.
Увы, вины своей не вижу,
ведь жизнь похожа на стихи
и те упреки, что я слышу,
кидают явно дураки.
Так я выходил не раз,
когда гул стихал молчаньем,
а подмостки пленяли глаз
своим безропотным рычаньем
о будущем, что уготовано
и скрыто в плотном полумраке,
о том, что еще не ковано
и неизбежно кутается в страхи.
И полну чашу я видал,
что предлагалась нынче в баре,
где завсегдатаев был полон зал,
игрою опьяненный на гитаре.
Там пели явно от души,
отрывая каждо слово,
что днем прячется в тиши
и лишь в песни обретает снова
свою значимость, свой смысл
вложенный Создателем в уста,
что на свет рождают мысль,
как кислород лоснится от листа.
Там про порядок что-то было,
про то, что роль не изменить,
что кончится все необратимо,
и что трезвым глупо жить.
Гул затих. А я не трезвый
© Copyright: Михеева Анна, 2015
Свидетельство о публикации №115062109036
Свидетельство о публикации №115062109036
Рецензии