Прости за то, что полюбил,
Что так хотелось снова счастья,
Что мой по-юношески пыл
Тебе приносит лишь ненастье.
Прости, что был. Прости, что звал.
Пора, наверно, оглянуться:
Уже мерещится кинжал,
С чем суждено мне не проснуться.
Прости! Во многом был неправ.
По-человечески страдая,
Любил тебя, но был не раб!
Прости меня, моя родная!
Прости за то, что полюбил
© Copyright: Геннадий Мир Мирошниченко, 2015
Свидетельство о публикации №115062102019
Свидетельство о публикации №115062102019
Рецензии
