С каждым днём становится горше,
С каждым шагом дыхания срыв.
Мне уже не поездить на "Порше",
Не устроить с друзьями заплыв.
Я не против зависти белой,
Но она мне уже ни к чему,
Где-то парень седой, загорелый
Ждёт старушку свою в терему.
Приготовил ей курицу с рисом
И салат от души настрогал.
Сколько чувства во времени лысом,
Неказистен его ритуал.
Вновь становится светлое тёмным,
Неудобство с удобством сплелось,
Трудно стало рулить неуёмным,
Сбив в часах поколения ось.
С каждым днём становится горше...
© Copyright: Яков Зильберг, 2015
Свидетельство о публикации №115062101235
Свидетельство о публикации №115062101235
Рецензии