Поэт сочиняет

Давно не писал, наверное,
Слегка исчезло вдохновение.
Отчего же?  - Прости, я не знаю.
Пишут обычно под впечатлением,
В крошечном миге уловив  мотив,
Неповторимый, для каждого свой.
Поэт не распоряжается судьбой.

Тему найдя, ты музу хватаешь за руку,
И вот заливаешь ей,
Как прекрасно щебечет соловей,
Какая жизнь порой у тебя плохая,
Как скалит зубы людей волчья стая.
Ты не хозяин своих мыслей,
Строки в голове складываются явно не ради корысти.

Просто ты поэт,
Тот, кто обречён на тяжкий труд.
Секунды, минуты, часы пробегут.
А ты всё так же,
Склонившись над пергаментом,
От времени давно почерневшем,
Пытаешься рифму сочинить,
Стих разнообразен должен быть,
Где целомудренным, где слегка дерзким.

И вот иногда такое случается,
Когда рифмы нет, строка не сочиняется.
Что же, друг, потерпи ты слегка,
Поэт, видно, очередную  музу упустил из силка.
Но скоро новую себе заарканит,
Маэстро вернётся, слог духом воспрянет.
Паразитируя над очередной,
Под сильным впечатлением,
Я пишу на одном дыхании,
Пока ещё хватает её, пока живёт вдохновение.