Изба на окраине заснеженного леса,
Дымок из трубы поднимается вверх,
И мы у окна с моим другом мохнатым,
Пьем чай, и тихонечко слушаем тех,
Кто в радио нам говорит про просторы,
Про стран зарубежных невиданный блеск,
Что сотни людей поражает сияньем своих фонарей,
И тот ржавенький треск
Не портит картины блистательных видов.
Но слаще родных тополей,
Монолитом стоявших у края лесов,
Не будет для нас голосов.
Богатство
© Copyright: Егор Настасяк, 2015
Свидетельство о публикации №115062009448
Свидетельство о публикации №115062009448
Рецензии
