Те бя

Прости меня за мои тайны,
Которые как вечный рок:
Навязчивое глупое желанье
Переступить с тобой через один порог.
И не искать пророка,
Что мне скажет цену,
За то,
     что было предано когда-то:
     За то, что кровь идёт по венам,
     а не бежит куда-то...
За шелестом листов
стихов без мата,
За окружающую тень,
За тонкую холодность взгляда,
За форму простоты вещей,
за мутную свободу окон
И мягкость бархатных петель.
Прости...
         За ложные надежды,
         За пыль дорог,
         За прозу слов,
         За стон в помятую одежду,
         Которую ты снять не смог.
Прости меня...
          И если сможешь
                понять,
          Как вертятся слова
          Поймешь, что ты мне также нужен.
          Прости.. мы сможем убежать
          от этой вечной мерзкой стужи...
          Но это лишь конец стиха
          И ты по-прежнему простужен.

200615
Посвящено N
P.S. Иногда, а точнее всегда, мы теряем то, что, еще совсем недавно, в судорогах, пытались найти. Страшнее этой закономерности лишь то, что мы делаем это сознательно, ощущая всю ответственность за содеянное.