А по окнам скребется дождь,
Оставляя царапины капель.
Делать нечего, и я вновь
На сегодняшний вечер мечтатель.
Я достану с чердака патефон
И пластинки о чем-то добром.
И потрескивая тихонько, он
Запоет вдруг о чем-то теплом.
Старый джаз или, может, блюз?
Или сказку про осьминожек?
В эту музыку вновь влюблюсь,
От которой мурашки по коже.
А по окнам скребется дождь...
© Copyright: Татьяна Булдакова, 2015
Свидетельство о публикации №115062008273
Свидетельство о публикации №115062008273
Рецензии