Притча

Я мечтал о небесных высях,
а кругом умирали люди
к небесам голоса возвысив
из чахоточной хриплой грУди.

Я шёл с поднятой головою,
нимб сиял, как огромный обруч.
Люди звали меня на помощь,
только я не внимал их вою.

Спотыкаяся то и дело
об орущих, пинал их с гневом,
и порой наступал на тело,
преградившее путь на небо.

Цвет его никогда не вянет.
И я шёл к небесам неслышно.
Я шагал в золотом сиянье,
с каждым часом взбираясь выше.

Оставалось совсем немного.
Путь был пройден мной помаленьку,
но у лестницы к дому бога
подломилась одна ступенька.

Мне уже не пуститься снова
в дальний путь, ибо я разбился,
и валяюсь в грязи, изломан,
среди тех, перед кем кичился.

Гибну, чувствуя злую муку:
я уже никогда не встану.
Мне никто не протянет руку,
и никто не промоет рану.

Люди правы, что безучастны
к моей участи, злой, убогой:
я ничем не помог несчастным,
повстречавшимся мне дорогой.

Я, господь и святая дева,
сделал вывод, и он не сладок:
надо, прежде, чем лезть на небо,
навести на земле порядок.

20 июня 2015 г.