вспомни

мы, скандирующие,
что не нуждаемся в воспоминаниях,
мы ли, забыв всё трепещущее внутри нас,
препятствуем
их пришествию, словно о чем-то ушедшем скорбящие?
вспомни, как шел ты в седых,
зеленью свежей подернутых,
городских печальных дворах:
запах скошенных трав
о чем напомнил тебе?
разбередил ли сонную морось детских лет?

луг весь усеян - маки! полынь! василёк! - цветами;
мало кто знает, что после грозы,
вода теплее всего;
а как ты с интересом следил, пронырливо воздух гоняя взглядом,
за призрачно-сизого дыма клубами,
которые, словно перышки утки, вздымаясь,
идут от старой, тяжелой, лаком покрытой,
курительной трубки;
(не то что твои сигаретки за семьдесят) как же,
как же
железный и теплый, как кровь,
запах потертых рельсов,
немного травой заросших, помнишь ли?
помнишь,
как хватало тебе одной грязной "мотрисы",
чтоб путешествием - в далекие земли -
с радостью, неземной будто бы,
насладиться?
оттуда несет перегаром
от мужиков доколе не отрезвевших.
слышишь ли
тихонечко, скрип половиц на крыльце твоей бабушки,
слегка окосевшем?
а вкус земляничный тех ягод проросших у дома,
что белобочкой зовется?

мы, стенающие, что больно, что сердцу так тяжко бьется,
от этих злосчастных, колючих, болящих воспоминаний,
и ещё миллион синонимов к ним подберешь,
мы ли, забыв всё былое,
оттесняем и это,
такие безрадостные
поэты-пропойцы?