скупая полночь тишины
предзимний шум чужого
моря
напротив двери скол волны
и фетр остывшего прибоя
всё так обычно что слова
ложатся грузом на предлоги
и мы скорбим о мёртвом Боге
в руине не своей страны...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.