Мне холодно, хоть лето на дворе,
и солнце льётся сутками, без меры.
Всё кажется, юлой кружит метель,
касаясь пальцев, сжатых губ и нервов.
Ещё чуть-чуть ... в груди ледовый ком
разрушит всё живое без остатка.
Со мной что будет сломленной, потом?
Крушения не видно сквозь сетчатку.
В глазах нет боли, слёз проклятых нет,
покой сгущает краску в тон печали.
Ещё секунда, крошечный момент,
не надо будет ждать, болеть словами,
пытаясь вылить душу на листки,
стараясь быть корректной в темах дерзких.
Пока ещё живут во мне стихи,
не надо расстояний пионерских,
не надо отторжения меня.
Кровит закат убийственной печалью.
Так сходят, видно, заживо, с ума.
Что будет завтра? Я не представляю...
Не представляю...
© Copyright: Атлан Тида, 2015
Свидетельство о публикации №115062005693
Свидетельство о публикации №115062005693
Рецензии