А от светлой и большой мечты
Остаётся лишь лёгкий мрак.
Не потому, что она выше непокоримых
вершин,
А потому, что ты- безхребетный дурак
Писать стихи конечно же легко,
Но не просто в них душу вложить...
Зачем напрягать себя самого,
Если можно тихонько без этого жить?
И пусть на столе пылится
Осколок гения твоего,
Тетрадка заветная,синяя
Раскрыться которой уже не данной.
Перебирая тетрадь повечерам
Ты себя самого не вспомнишь.
Ты уже сдесь живёшь, а не там
И совсем по-иному сквозь строки смотришь...
А большая, детская мечта
Постепенно в деньги перейдёт.
Уж лучше не шли бы года,
Раз вырос типичный идиот.
Та самая, пропавшая мечта
© Copyright: Руторг фон Энцауберинг, 2015
Свидетельство о публикации №115061909972
Свидетельство о публикации №115061909972
Рецензии