«Сынок, останься. Воздухом подышишь…», -
Мне говорила мама напослед…
Но голос почему-то был все тише,
И продолжалось это много лет.
Болезнь брала свое, но неизменно
Звучало мне в напутствие всегда:
«Ну что там, не найдут тебе замену?
А здесь ведь – родниковая вода!
Назавтра обещали день хороший.
А то бы оставался до утра?..
Там, в погребе, с десяток есть картошин –
Я накопала вечером вчера».
Ах, мама, мама… Сын тебя не слушал –
Все находились поважней дела…
И вот однажды… потерял он душу,
Смахнув случайно крошки со стола.
А мать за сына все переживала:
«Поди, голодный?.. Подкрепись, сынок»…
И фразу эту часто повторяла –
Как с юности заученный урок.
Она к тому моменту уж забыла
И молодость, и старость, и себя…
Но помнила… всех тех, кого любила,
В руках игрушку сына теребя...
Сынок, останься. Воздухом подышишь...
© Copyright: Игорь Онуфриенко, 2015
Свидетельство о публикации №115061908197
Свидетельство о публикации №115061908197
Рецензии