Есть бездна смыслов с жилках на листе,
В пребрежной гальке, в топоте ребенка,
И, если не дышать, то перепонки
Уловят флейту Мира... В высоте
Родится блик, божественный и тонкий,
Проявится в молитве и в коте,
В холодном утре, в сложенной иконке,
В делах твоих земных и в красоте.
И мы еще слетаем на Восток.
Затем на Юг, к большим морям и горам.
Осознанность перетирает горе
В кофейный терпко-сладкий порошок,
И разбавляет светом и ликёром,
И сладостен становится глоток...
И в звуке Ом раскроется мажором
Индийский Лотос, русский мой цветок
***
© Copyright: Нксандер, 2015
Свидетельство о публикации №115061808913
Свидетельство о публикации №115061808913
Рецензии