О беглецах и их персонажах

новая версия

Странным головокружением я утомлён из прошлого.
Моё творчество – совсем не творчество, а высота.
Персонажи, спящие на ней, от сна неосторожного
Лунатизм таят и от меня стремятся кто куда.
Розыски по лицам и следам подобны ветхим лестницам.
Шаг ровняет в ночь преследователя и беглеца.
Но возможна встреча, если строил город... создал если сам,
Наяву, в реальности, от поисков болят глаза.
Тупики привычных мне дворов обнимут, чтобы вскорости
Головокружение изгнать, но с крыши уходя,
Забываю, как попал туда, и днём не вижу пропасти.
Днём в открытках адреса и рельсы, да часы дождя...
С детства столь знакомые кварталы, но не мне из прошлого,
Чьи тогда воспоминания в дорогах ищут взгляд?
Моё творчество – не ложь, а на одной шаги прохожего.
Персонажи, знавшие его, со мной не говорят.
Сотканным из памяти чужой им дал я имя-отчество.
Автор мёртв её - Москва прячет смерть наверняка...
Если сам себя загнал, то жизни ли другой захочется?
Высоты... летать, и крыш – и мне в предчувствии прыжка...
Что погиб и сам припомнилось, я автор тот, и с лестницей,
Видно, в биографиях чужих – искал себе врага.
Поиски – совсем не поиски, а путь, что в них поместится.
Головокружением знакомая не мне тоска
Пусть является в чистилище, но я сбегу от прошлого,
Сотворив и следователя, и то, зачем искал...
Преступление – красть жизнь, но ключ к моей в руках раскрошится.
Персонажам, помнившим побег, мой тесный мир так мал.

старая версия

Странным головокружением я утомлён из прошлого.
Моё творчество – совсем не творчество, а высота.
Персонажи, спящие на ней, от сна неосторожного
Лунатизм таят и от меня стремятся кто куда.
Розыски по лицам и следам подобны ветхим лестницам.
Шаг ровняет в ночь преследователя и беглеца.
Но возможна встреча, если строил город... создал если сам,
Наяву, в реальности, от поисков болят глаза.
Тупики привычных мне дворов обнимут, чтобы вскорости
Головокружение изгнать, но с крыши уходя,
Забываю, как попал туда, и днём не вижу пропасти.
Днём в открытках адреса и рельсы, да часы дождя...
С детства столь знакомые кварталы, но не мне из прошлого,
Ложные воспоминания в дорогах ищут взгляд.
Моё творчество – не ложь, а на одной шаги прохожего.
Персонажи, знавшие его, со мной не говорят.
Сотканным из памяти чужой им дал я имя-отчество.
Город в прошлом видел смерть и понял, чью наверняка.
Если сам себя загнал, то жизни ли другой захочется?
Высоты... летать, и крыш – и мне в предчувствии прыжка...
Что-то ясно стало с поездом, где часто снилась лестница.
Видно, с биографией чужой – я знал своей врага.
Поиски – совсем не поиски, а путь, что в них поместится.
Головокружением знакомая не мне тоска
Будет приходить в чистилище, а я сбегу от прошлого,
Сотворив и следователя и то, зачем искал...
Преступление – красть жизнь, но ключ к моей в руках раскрошится.
Персонажам, помнившим побег, мой тесный мир так мал.