Посвящается Г. А.
Мрак житуха наша,
Каждый миг во вред.
Что ты пишешь, Саша?
Это ж пьяный бред!
Пьёшь, видать, со скуки,
Хлещешь от тоски,
Чтоб земные муки
Разорвать в куски.
Всяк своей дорогой
Ищет свой приют.
На Руси убогой
Все поэты пьют.
А не пьёт который,
Трезво жмёт на газ,
Для своих историй,
Видимо, погас.
Нет его, запала,
Уж понять прошу.
Чтоб душа пропала,
Ежели брешу.
Пусть раздавят танки,
Разнесет картечь.
Только после пьянки
Серебрится речь.
Филином и выпью
Обернусь в ночи.
Те же капли выпью,
Пусть они ничьи.
Прилетят горгульи,
Закружат в огне.
И блеснёт в загуле
Истина на дне.
И на свет потащим
Мы алмазы слов.
И к заботам вящим
Протрезвеем вновь.
И напишем, Саша,
Золотой сонет.
Мрак житуха наша,
Но иного – нет.
2015
Мрак житуха наша
© Copyright: Иван Парамонов, 2015
Свидетельство о публикации №115061804646
Свидетельство о публикации №115061804646
Рецензии