Свой-чужой

Он идёт себе по жизни не спеша,
У него молодое тело,
У него улыбка хороша,
Что бы он с собою ни делал!

У него не золотые две руки,
Но растут в общем-то по месту,
И когда он не мрёт от тоски,
Выбирает себе он невесту!

А за пазухой легкая грусть,
А в котомке трудное детство.
Я сейчас в унисон с ним, пожалуй, нажрусь
В кабаке с тоской по соседству!

У него такой легкий шаг
И морщины - от лицедейства.
И на первый твой взгляд он как будто не рад,
Это карма его по наследству!

У него с собой три вороха стихов.
У него их рассказать не заржавеет.
Он вообще-то в лепёшку разбиться готов,
Чтобы только добраться до цели!

Для судьбы припас он в кармане кукиш,
А под пяткою медный пятак.
И в тупик и вовек не загнать его - шиш,
Отвечать на вопросы мастак!

А когда ночь спускает покров,
Он ложится на спину и смотрит в небо,
Передает: "Нет. Ещё не готов, не закончено мое дело"...

Вот такой, свой-чужой,
Ни "тюфяк", ни герой,
Ни простак, ни "важняк".
Я узнал его как?
Он взглянул на меня
Из вчерашнего дня
И сказал: "Не забудь.
Этот путь не столкнуть
Под откос.
И не стоило слёз
Всё. А значит,
Удачи. Найдём и обрящем."

Удачи.