Цепями разделительных полос
как раб в галере к трассе я прикован.
С меня какой тогда, простите, спрос!?
Я ж не водитель, я всего ведомый.
Не я рулю, она меня несёт
за горизонт на взлёт с разбега.
И, словно соглашаясь, Лепс поёт,
что надо бы лететь по небу.
А встречные машины бьют в упор
огнями спаренными фар.
Но вот ремонт дорог, опять затор.
Лбом в руль уткнусь, передохну, устал.
И снова завертел круговорот -
разгон, обгон, вписаться бы успеть,
а следом спуск, закрытый поворот
и дождь пошёл и начало темнеть.
По встречной – ошалелый грузовик
в обрывках разделительных полос
И Лепс, не выдержав, срывается на крик…
Ну, хватит!..
Слава Богу!
Обошлось...
На трассе
© Copyright: Анатолий Васильевич Гуляев, 2015
Свидетельство о публикации №115061709257
Свидетельство о публикации №115061709257
Рецензии
